A respeito da efemeridade do amor.

Passando o feriado da Páscoa em casa, preparando telas, foi no banho que a seguinte idéia me veio a cabeça. Antigamente eu costumava pensar, que só um tipo de amor era realmente possível. Via o amor como algo eterno, nada passageiro, nada efêmero, absolutamente concreto. O único que eu via como realmente possível, portanto era o amor de mãe, inacabável, inatingível, inalterável. Por isso eu sonho, até hoje, em ser mãe. Acho também, e esqueci de dizer até agora que se existe uma razão de por que viver, por que estamos no planeta, porque até precisamos pensar em tais por ques, essa razão é unica e simplesmente o amor. O que me torna, querendo ou não, uma romântica, mas eu acredito piamente que tudo se explica nisso.

Enfim, eu pretendia chegar a algum lugar com esse texto. É o seguinte: eu descobri que o amor é sim, possível, sem ser apenas o amor de mãe. A gente sempre vê isso, mas nunca enxerga de verdade. Descobri algumas pessoas que amei, e que mesmo que tudo tenha mudado e hoje em dia um retorno seja impossível, eu continuo amando até hoje. Descobri o quanto eu amo meus amigos. Descobri o quanto eu amo o que eu faço. E embora singularmente falando apenas um desses não seja o suficiente para sustentar todas as explicações para as dúvidas mencionadas mais cedo, os meus amores coexistem, me tornando completa. Amor não acaba mesmo, é sim, eterno. Mas a gente se esquece que essa eternidade significa apenas que ficou no passado. E ficando no passado, tomando lugar na sua história e no seu coração, ele dura para sempre. Não sei bem se consegui me explicar, mas é mais ou menos isso.

Não é um só amor, mas são tantos, e nem sempre correspondidos. Muitas vezes a gente ama só. A gente ama um sorriso, um gesto, uma palavra, uma voz, um relacionamento que se perdeu.

Amor é eterno, mas é também efêmero, e acaba, mas quando acaba fica, de sua própria maneira registrada na gente. E isso que faz tudo valer a pena. A gente precisa de uma certa distancia, pra enxergar as coisas como realmente são.

Nosso coração acaba se tornando um livro de contos, e a gente o porta-voz. Contos que acabam, ou continuam, e depende apenas da gente fazê-los valer a pena ouvir.